Перекресток
Молодой человек брёл по улице, не разбирая дороги и не замечая людей. Ему на всё было плевать. Не хотелось вообще ничего. Прохожие шарахались от него, как от прокаженного и на то были причины.
Рваный, измученный, лицо в крови, он брёл, не разбирая дороги, и не понимая куда идёт. Он просто шёл. Он не понимал, за что и почему… ЗА ЧТО? За что они так зло с ним обошлись? За что пинали ногами? За что били по лицу, по почкам, по рёбрам? Били ногами, обутыми в тяжёлые ботинки, с металлическими набойками. За что? ПОЧЕМУ? Почему смеялись, когда он упал, от удара? Смеялись над его попытками защитить лицо руками. Ржали, как социальные пошлые лошади . Почему? Что он такого им сделал? Неужели за то что не такой как все или за то что оказался в ненужном месте не в то время? Молодые лица исказила гримаса ненависти, когда они увидели его. Он шёл, покачивающейся походкой, о чём-то задумавшись, витая в облаках. Его лицо сияло улыбкой, он думал о нём. О том, кому он купил этот классный подарок, новый двойной сборник mp3 . Он мечтал и видел, как дарит его. Как он, приняв подарок, улыбается и обнимает его, нежно целуя в губы. Как, обняв, шепчет нежные слова, манит за собой, увлекая в спальню. А потом… Потом… Окрик сзади заставляет его обернуться и выйти из грёз. Перед ним предстало, искорежённое ненавистью, лицо. - Чё, ты тут делаешь? ПИДОР!!! - … Ответа не последовало, так как сильный удар в челюсть сбил его с ног. Вокруг него, лежащего в грязи, на асфальте, собралась толпа молодчиков, одетых в кожаные куртки и увитых цепями как елка гирляндами. Все прыгали, улюлюкали, пинали ногами, обзывали и орали. А самый главный, и самый здоровый, из всех (отличие главных от неглавных), со всего маху, заехал ногой, прямо по лицу. - Лови ботинок педрило! - Чтоб ты сдох, извращенец хренов! Он пытался закрыться, пытался спрятаться, раствориться в воздухе, улететь. Он думал о нём, но с каждым ударом мысли уходили, в болезненную глубину его души. Он уже не чувствовал боль ударов, только толчки.Только грязные руки , рвущие с него одежду и ужасом скользящие по телу. И его захватило забытьё. Очнувшись, часа через два, он был всё ещё в шоке. Истерзаный, с разбитым в кровь лицом. Он попытался встать, но тут боль пронзила его, отдалась в каждой части тела, скапливаясь тяжелой смерью в животе .Болело даже в той части, к которой он допускал, только того кому нёс подарок. Он понимал, что его избили и изнасиловали сразу несколько человек. Он понимал, что ему нужно в больницу, что он может умереть. Но подарок… Тут он вспомнил, что перед тем как потерять сознание, он выбросил его в сторону, подальше от этих страшных, искаженных ненавистью лиц. - Где он? Его нет. Я же помню, что бросил его в эти кусты. Ну, где же он? - к его глазам подступили слёзы. Он ползал на четвереньках, по грязной земле и пытался вспомнить, куда он его бросил. Слёзы текли из глаз. Руки тщетно пытались отыскать дорогой подарок. Он раздирал руки в кровь, пытаясь залезть в кусты. - Где он? Господи, за что? Где же он? Тут, его рука наткнулась на свёрток, перевязанный ленточкой. Он схватил его, прижал к груди и улыбнулся больными губами. С трудом, поднявшись он направился в сторону заветного дома. В трамвай не пустили и он пошёл пешком. Он брёл по улице, не разбирая дороги и не замечая людей. Ему на всё было плевать.... Не хотелось жить. Не хотелось вообще ничего. Прохожие шарахались от него, как от прокаженного и на то были причины. Никто, даже не подошёл к нему. Не полюбопытствовал, чем ему можно помочь. Люди отворачивались, некоторые отпускали колкости и оскорбления в его сторону. Старушки у закрывающегося магазина начали спорить… - И когда он уже успел надраться? - Да и морду набили. Наверно первый полез! - Молодой какой, а уже пьяница! - Вот куда молодёжь катится! - Все пьют, и в армию их силком не затащишь! - Да вы посмотрите, посмотрите на него!!! ========== Зачем смотреть? Разглядывать других и осуждать? Их жизнь , их счастье не для чужих рук!!! ========== Не слыша разговоров, не замечая ничего, он шёл по знакомому маршруту как зомби. У него была цель - дойти, и он шёл. Грязь, машины, лица, дома, улицы, милиционеры и даже солнце, яркое солнце - которое он так любил - ничего не имело для него значения. Он просто шёл. Перекрёсток... Красный свет... Визг тормозов... ========== ( апрель 2001)
WebMaster - fst